N'oubliez pas Marcelle

Voilà bien un texte surprenant, que l’on quitte parfois à regret mais que l’on reprend sans impatience. Un texte poétique à l’arrière-goût de roman de terroir, que d’impromptus smileys et autres formulations jeunistes ponctuent de dissonances dérangeantes.
Alors que la vraie ponctuation, elle, adopte un parti pris intéressant.
À une époque – la nôtre – qui couronne un égotisme outrancier et incite le monde de l’édition à surenchérir dans l’exhibition, le roman de Françoise Henry peut paraître nécessaire. Car dans la vie de Marcelle (dont on n’hésite à penser qu’il s’agit d’un personnage de fiction, tant la narratrice s’acharne à la réhabiliter), il ne se passe rien, désespérément rien. Rien… vraiment ?
De la vacuité de cette existence, fruit d’un amour contrarié, d’une frustration décisive, naît un récit où les mots joliment choisis voguent et ruissellent, encouragent et donnent corps à une femme qui a par trop négligé le sien. Il érige Marcelle en figure de toutes ces vies anonymes qui méritent notre reconnaissance. C’est le pari réussi de ce texte, à défaut d’être tout à fait inoubliable lui-même.