Ne dites pas à ma mère que je suis handicapée, elle me croit trapéziste dans un cirque

C’est l’histoire d’une petite fille qui voulait être chanteuse de comédie
musicale. Ou femme de rentier. Ou danseuse étoile. Puis trapéziste dans un
cirque. Oui, trapéziste : voler là-haut, admirée de tous, habile, gracieuse,
risque-tout, dans un joli justaucorps à paillettes…
Qui n’a eu ces rêves d’enfants ? Qui ne les a pas confiés à ses parents, à ses
journaux intimes, aux spécialistes de l’orientation ? Mais trapéziste, ça
n’est pas si facile, quand on vit assise dans un fauteuil roulant.
Charlotte de Vilmorin n’est pas devenue trapéziste, et n’a pas croisé de
rentier à ce jour. Quoi que... Elle nous offre un récit merveilleux, où tout
est vrai, plein de force, de rires enfantins, d’une vérité combattive : le
handicap existe, et n’existe pas. Charlotte ne nous dit jamais le nom de son
mal – plutôt un justaucorps de rêve qu'une complainte en fauteuil - pourtant
nous la suivons dans ce récit de vie : à l’école, avec des enfants « comme les
autres », à la maison, où sa mère lui apprend le combat (quelle trapéziste n'a
jamais eu besoin d'endurance ?), dans les taxis spécialisés, dans ses études
de communication. A Londres. Dans les bars parisiens. Et dans le monde de la
publicité, aussi...
Jamais vous n’aurez autant lu et appris : le handicap n’est pas un handicap,
ni un nom, ni une prison. Pas même une condition. C’est la vie qui l’emporte,
parfois cruelle, souvent douce, et cette vie vous fera rire, hésiter,
réfléchir. Changer.